В рамках борьбы с мототоксикозом и с целью скоротать время до начала сезона предлагаю уважаемым коллегам один из своих стихотворных сборников:
ПРОБНИКИ
* * *
Нынче в небе светло и чисто,
Нынче небо так близко – вот оно,
Но на нём табличка прибита
С короткою надписью – ПРОДАНО
Ночью скрипка звучала издали,
Пела чисто, светло, истОво.
А в подъезде кого-то пиздили…
И ни то, ни другое не ново
* * *
Ехал грека через реку,
Видит грека – в реке рак.
Не задумываясь, грека
Острогой его – херак!
Ямщик, не гони…
Карандаш в руке над столом завис –
Мне строку спугнул отдалённый крик.
Предо мной лежит степью белой лист,
В той степи глухой замерзал ямщик.
На часы взглянул, видит – смертный час.
Проебал коней, телефон, пальто…
Замерзал ямщик, отдавал наказ,
Отдавал наказ – не берёт никто
* * *
Нас добивает то, что не убило сразу –
Мы постигаем, покидая этот мир.
«Конъюнктивит на оба ваших глаза!» –
Ромео и Джульетта. У.Шекспир
Второй сон Степана Разина
«И за борт её бросает
В набежавшую волну»
Русск. нар. песня
Собака лает – ветер носит,
А караван меж тем идёт.
Муму Герасима не спросит,
Куда же он её везёт?
«Под ним струя нежней лазури,
Над ним луч солнца золотой» -
Герасим молчаливо курит,
Поникнув буйной головой…
Ты мой комнатный сфинкс
Ты элегантна и фатальна, как айсберг.
Ты грациозна, как юная львица.
Коротким взглядом глаз смертельно прекрасных
Ты остановишь даже мчащийся поезд
***
Длиною в шарф дорога Айседоры,
Кого-то вновь встречают криком «Хайль!»
И Дон Жуан дождётся Командора,
Но мне его совсем не жаль.
Твои глаза, как свежая могила –
Темны, влажны и в меру глубоки.
Я так люблю тебя, но дай мне, Боже, силы
Не попросить твоей руки
***
Вино – это радость взаймы под проценты
***
Прощальный поцелуй – он как контрольный выстрел
Итог
Когда окончен тяжкий труд,
На всех единый вид оплаты -
Ты слышишь, как стучат лопаты
О мёрзлый, неуютный грунт?
Нас равнодушно поместят
В такие тесные пределы.
А сверху будет мрамор белый
Помечен парой близких дат
Послесловие
Камень надгробный, по мрамору – мел,
Женской рукой: «Человечек…
Был перед дверью, открыть не сумел.
Некому. Незачем. Нечем»
***
Ты пишешь поэмы пальцем на пыльном стекле,
Я превращаю вино в головную боль.
Одно из моих любимых занятий – просто отбрасывать тень
И смотреть, как она стоит, прислонившись к стене
***
Время шло – удлинялись лозунги, предпочтение – цвету красному,
Но слова повисали в воздухе, не пробившись к душе и разуму
***
В моей печали нет двойного дна –
Она напоминает звук шарманки
И древний город в лёгкой дымке сна,
В который на рассвете входят танки.
И на броне усатый старшина
В пятнистой шкуре думает: в апреле
Сойдут снега, и кончится война.
А между тем, в оптическом прицеле
И сам он, и шарманка, и весна.
Но кто-нибудь, я верю, уцелеет
***
Я как муха на зеркале – сам у себя под ногами
***
Пятна увидишь даже на солнце,
Если смотреть на него из колодца
***
Слова – они как пальцы на руке,
Их можно сжать в кулак, а можно в кукиш
***
Тому, кто не умеет жить, должно быть легче умирать
***
Не страшно, если порою небо –
Просто серый квадрат штукатурки,
Зато насколько великолепно
Слепые люди играют в жмурки
Песня Смутного времени
Холодно, ох, как холодно!
Но вкруг да около Лобного Места
Ходит всю ночь и не чувствует холода
Не мать, не жена, не сестра и не Божья невеста.
Холодно. Небо мутное
Тать подсветил снизу пожаром.
Голодно. Пахнет смутою.
Время, поротое вожжами.
***
Я противник брать золото на обручальные кольца –
В нём дрожание рук, запах крови и дальних этапов
***
Можно услышать шаги Командора
Ночью в его холостяцкой квартире
***
Ну вот – любовь пошла по швам, шитьё гнилое.
Да дело даже не во швах, а в нас обоих.
На завтрак – маленький скандал, на ужин – ссора,
И я от этого устал довольно скоро.
Уже два месяца прошло, как мы не вместе.
А солнце как всегда взошло на том же месте
***
Моя тоска – почти физическая боль.
А шар земной по-прежнему вращался.
Я расставался навсегда с тобой,
С тобой прощался
Зажав в кулак, разбитый до крови,
Твоё письмо, я вышел за ворота
И не успел заметить грузовик,
Внезапно выскочивший из-за поворота.
***
В каждом есть свой маленький Кремль,
В центре его – провинциальный театр,
В театре – буфет, в буфете – апрель,
А в апреле в буфете дают хлористый натр.
Не хрупкий бокал мне – гранёный стакан.
Мажьте кожу лосьоном для роста шипов.
Нечаянно всё превратить в балаган.
Я ходячий памятник Эдгару По.
Притча о словах
В середине поля торчала из земли на полметра кость.
Я поверить не мог сначала в то, что это – земная ось.
В этом поле не пашут, не сеют ни один нам привычный злак,
Здесь вне времени года зреют семена доброты и зла.
Сеешь ветер – получишь бурю, бросишь семя – вырастет рожь,
Смерть посеешь, ежели сдуру в этом поле «посеешь» нож.
Сеешь слово – получишь дело, было слово – выросло два.
Есть у слов и душа, и тело, и свои слова в головах.
Слово было всему заделом, вслед за ним появился Бог,
На него состряпали «дело» и погнали в острог без дорог,
Да сквозь зубы слова бросали, как окурки, в заплёванный снег,
А слова потом прорастали и смотрели конвою вслед.
Словно глины кладбищенской комья по орбите они летят.
Я уверен: они всё помнят, и уверен, что не простят.
Невозможно услышать ухом, но я слышал – они росли,
Матерели и крепли духом на магнитных полях Земли.
На границе Рая и Ада появились в конце пути
То ли в форме крика «Не надо!», то ли в виде слова «прости».
Я боюсь их. Они всё чаще в дверь стучат телеграфным ключом,
То в почтовый валятся ящик, то стоят за левым плечом.
Позвонят – и протяжным стоном телефонные рвут провода,
Словно Эдгаро-Повский ворон: «Никогда. Никогда. Никогда»
Кто-то тихо звякает сталью на дворе, не зажегши огней.
Это Ангелы Зазеркалья там седлают крылатых коней.
Улетают они – угрюмы, вот уже растворились в ночи
Маскарадные их костюмы в виде слов «прощай, не ищи»
* * *
Усталый и мудрый, как старая лошадь,
Будто слово какое тайное зная,
Он вышел в полдень на пыльную площадь
Провинциального городка без названья.
Кончается лето – пустеют дачи,
Ждёт опоздавших автобус пыльный.
Он купит билет и возьмёт на сдачу
Пару поддержанных ангельских крыльев.
И вот однажды, когда он устанет,
Он перепутает окна и двери
И выйдет в окно. И его не станет.
А в то, что он был, никто не поверит.
Но вот же он – реет в небе, как знамя,
Над землёю грешной и грязной
И говорит, что Господь не с нами,
А в нас самих, но в пропорциях разных.
Кончается лето – пустеют дачи,
С болота тянет горелым торфом.
Да, день прошёл не совсем удачно,-
Так думал Он, возвращаясь с Голгофы
Спасибо всем, кто дочитал. Искренне ваш Adam$on
11 Ответов
2605 Просмотров